Eram mais que seis andares

Se da curva do arquiteto
eu já não te sei
nem te (sou)be
e tampouco saberei
pois é tão perdida
quanto eu
em mim

À minha Brasília
branca e quadrada
de terra vermelha
terno e gravata
falta
a cor do irregular

Falta a umidade do ar
e das pessoas
que se esquecem
das próprias vidas
àtoas
deitadas no sofá

Nesta Brasília de cegos
os meus - dois - olhos
não são reis
de mim, nem de vocês
e se fecham, congelados

Aqui, nem alma eu sei direito
e o verso fica sufocado
estreito
e morre na falta de mar

Então me deixe voltar
pro sorriso de outrora
pro cordel, pavio, viola
pra onde o pulmão respira
sem bronquite
e meu nome é quatro letras
inteiras
na janela.