E Ainda Resta Verde.

Doeu justamente na hora que pingou e ecoou aquele barulho úmido no canto da pia e eu já não me achava no vapor que deitava no espelho. Acho que me embacei demais, fechei minha própria tampa sem notar e agora estou feito aquele vidro de azeitonas que nem o papai consegue abrir. E vou lavar o rosto de novo, para ver se meus ouvidos param de escutar esse estrondo tremente e oco de tiro que eu nem sequer vi pousar no peito de quem se foi. Atingiu um outro peito, mas foi o meu que se esvaziou. Sorriu-me um desespero escuro, me observando ali do canto com olhos tão embaçados quanto o meu vapor, tentando imitar a Morte com um capuz preto e a aura cinzenta de uma chuva de ausências. O que foi mesmo que pingou?
Faltei hoje. Às obrigações acadêmicas, ao meu trabalho regado a partidinhas descompromissadas de xadrez. Faltei a mim mesmo para tentar desfazer do meu pescoço essa gravata invisível que alguém prendeu na maçaneta pra me sufocar se eu tentar sair. Além de tudo, me sinto meio manco. Pior, um manco sem bengala nem muletas. Não alcanço mais a caneta que mesmo sendo esferográfica, me cortaria fácil esses pulsos adormecidos de tinta se eu tentasse andar com as letras no papel. Estou tão confuso que estou me metendo a trocar os pés pelas mãos. Mas que fazer se é com as palavras escritas com o punho que me faço caminhar nos mundos alheios?
Continua a olhar pra mim o desespero e tem nos olhos a calma turva que implora que eu me perca. Não me sai do canto e me ocupa por inteiro, ainda assim. Tomara que ele saia logo e afaste de mim esses dedos finos e lambuzados dessa dor com a qual fosse rasgou minhas paredes já não muito resistentes. Se eu infeccionar, juro que morro sem olhá-lo nos olhos e afirmando com sussurros que a vida ainda vale de algo, mesmo que aquela bala tenha dito um sonoro não. Atiro também e sem silenciador, contra essa névoa espessa de lágrimas que pinga e morre no ralo. Quero que ecoe também um restinho de esperança que ainda resta no meu cartucho.