Segunda estrela, à direita.

Peguei tracinhos teus, a poesia que você me deixa ver, os pouquinhos de ti que reluziam mesmo diante da iluminação fraca e vim cá com minhas letrinhas te escrever um prosa. Talvez Sartre soubesse melhor de ti, já que te leu em Daniel. Mas eu volta e meia gosto de arriscar-me a descrever alheios que me formam. Como Rimbaud disse, o eu é outro. Talvez eu só esteja aqui te redigindo porque eu quero ser um pouco mais.
O que sei é que te escondes por vezes dentro daquelas fábulas. Não entendo bem se é por simples medo de crescer ou se é apenas pirraça da alma tua que é tão parecida com a de Che Guevara. Com suas devidas adaptações, claro, e viajando entre acordes de jazz e rock, sorrindo para o Bob Dylan - e devo dizer, sorrindo para ele junto comigo. A inocência revolucionária que te habita a alma desde um tempo que eu não sei lembrar. E tardes de domingo regadas às palavras de teus filósofos interiores. E quantas brigas eles já tiveram entre si. E tu? Tu sempre lá entre eles acabavas por ser atingido e sentir os vazios e as tristezas que a existência teima em plantar nas feridas que essas discussões abrem. Quando te aperta o peito essa sensação de sumir-se tu segues por outro caminho, voando com teu dedal que insistiram em por no teu dedo, pra te proteger do mal que for, da agulha que tentar te descer ao chão. E corres para Além-Mar, desfrutar um pouco dos teus mundos.
A verdade é que esqueces por vezes da poesia que te povoa, buscando achá-la no mundo. Deixe-me lembrar-te de não deixá-la fugir de ti, mas também não feche as tuas janelas, para não sufocar os versos. Ponha a tua música de novo e dance. Não esqueças de assinar teu nome, porque de vez em quando a assinatura lembra quem a gente é. Ou esqueças, dependendo do humor, do dia da semana, da cor que tu decidires usar. Não me deixa passar, por mais que tu gostes mais assim. Eu decido não ser nobre e sim eterna, mesmo que só por uns instantinhos. Só enquanto o correio demorar pra te levar a minha carta, quiçá.