maria das dores

eu quero meu corpo de volta
levem as roupas que vocês me obrigaram a usar
levem, levem todas
e esse cabelo que não é meu
podem raspar, ou então me deixem
deixá-lo crescer
da cabeça aos pés
porque eu pêlo não é vergonha
o meu corpo não é vergonha
o meu corpo não é de vocês

o meu corpo não é um artigo de loja
e vocês ainda o vendem
emprestam
trocam
tocam
[mesmo que não seja de vocês
mesmo que eu diga que não
mesmo que]
e dilaceram violentamente
o meu amor por mim

por isso eu quero meu corpo de volta
pra que seja meu, pra dar, pra não dar
pra raspar
dobrar
para engordar fora das fitas métricas nas quais vocês me enforcam

eu quero meu corpo de volta pra receber visitas desejadas
sem forçar as fechaduras
eu quero as minhas chaves, sem cópias, só minhas

que o meu corpo é minha casa.

Buquê de parede

doze rosas
com sessenta espinhos
circulam duas vezes
pra morrer num dia
e dois
e três
e anos.

doze rosas
com sessenta espinhos
enfeitam de rugas
o rosto coberto
de ontens.

doze rosas
com sessenta espinhos
que pesam
no caixão.

enforcamento insone I

desenlaço

sem charme de espartilho

os cadarços

que eu esqueci

o que amarram

e tropeço

nessas mesmas cordas

que se fazem

forca

o sorriso arfa

e desce 

goela abaixo

pra quebrar o resto do pescoço

tudo morre

num nó cego

Ch ch ch ch changes

o tilintar

da rua da moeda

nos meus bolsos

contra os versos

co’outros versos

conta os versos

sem economizar

[pode ficar com o troco]

poema em uma segunda-feira com cheiro de domingo

retorce essa tua teimosia
- que reflete a minha
entre os meus dedos
esmagando as nossas palmas uma contra a outra
pra não sobrar ar entre os vãos
que encaixam as minhas mãos e pernas
nas tuas

me mostra essa lista de desgostos
esse mesmo peito fechado pra eu untar
de mim mesma até desemperrar

deixa a poesia ser
de novo
esse pé-de-cabra que sirva pra alma
esse pão nosso de cada dia
nesse teu ato de profanar cadernos em branco

desembesta esses demônios, que eles brigam com os meus
contrários, gritantes e exaltados
e os teus que herdaram essa tua raiva quieta
- não se encarcera nas grades deles
e deixa o inferno se queimar sozinho

não disfarça esse rosto envergonhado
e lembra dos teus olhos fixos nos meus
nos teus
nos
nus
de quem?
quando eu já não sabia mais onde começava

[e se eu usasse batom, te mancharia]
e tudo é só um borrão
ou uma horta, ou um jardim

Agrura

sangria desatada
das tripas do meu coração
e essa sensação de enjôo batendo em ondas
de uma maré pouco líquida contra as paredes do peito

angústia é esse apartamento pequeno
grande demais pra eu me perder
e esse cheiro de mim mesma esparramada pela cena do crime

antes fosse sangue e pó doendo nos meus hematomas
daquelas mesmas mordidas
daquelas coisas nenhumas
e tantas

antes fosse mais fácil se esconder atrás das pálpebras.